Desnecessário dizer o óbvio. Há meses, a vontade de atualizar esse blog, meu diário virtual, nosso DiCla, se esvai por entre um emaranhado de fios wi-fi. De fato, jamais pude ser considerado um autêntico blogueiro. O que tenho esperado, afinal? Voltar a nevar no Saara? (Nunca responda uma pergunta com outra pergunta, pq talvez inexista qualquer forma de questionamento.) Os solitários do deserto com suas rosas e juncos ou suas tâmaras e damascos me constipam as idéias. Sabe, leitora, aquele medo recorrente, mencionado anteontem, me sonda às vezes. Medo de não conseguir mais escrever. Mais do que medo de me faltar as palavras, tenho eu de desaprender a reagrupá-las em conjuntos vazios e unitários. Ouço o eco, mas não reconheço minha voz. O frio que fazia em Davos congelava meus neurostransmissores. E só agora me lembro do concurso. Concorrentes psicanalíticos. Professores. Poetas. Quanto mais recifes de corais encontro no fundo desse nosso oceano aprissionado, mais saborosa a água turva se torna. Deleite. Prazer. Esbórnia. E nós que achávamos que esse oceano era o Pacífico. Fotografias aéreas são brinquedos nas mãos de crianças. E, definitivamente, não preciso mais dos lápis azuis.

Salve 4 de julho!

Sim! Salve quatro de julho. Feriado a interromper as atribulações. Assim, sobra-se tempo... Telefonar para quem a gente ama: recebi suas cartas... Achava que um ensandecido terrorista iraquiano havia lhe alvejado um daqueles projéteis verdes. Pensei. Não lhe disse. Poderia ser mau agouro. Assustá-lo não iria. Sinto saudades. Se ele pudesse ouvir meu suspiro. So do I. Como está no trabalho? Está bem, está bem. Não quero falar de mim. Quero saber de você. Depois continuo esse post.

Sem as mesas, o tapete persa me servirá de lar. Antes fosse eu aquela pulga de dois minutos atrás, espremida cruelmente grunia: por favor. Crudelíssimo era eu, quando escalávamos o Everest de mãos dadas com o sino rouco que não badalava nas horas certas... Não sinto mais prazer em nada que não esfarele em minhas mãos.

Entrou em casa e seguiu direto para o quarto. Queria observar traquilamente seus hematomas no espelho da penteadeira.

-- E as novidades?
-- Nenhuma. Continuo acendendo fogueiras com notas de cem dólares.

Precisamos conversar. Terno branco para a cerimômia de casamento. Rosas brancas, suavemente açucaradas. Ontem, estávamos em São Petersburgo discutindo o crime também cometido por mim. Hoje, acompanho estranhos à caminho de Davos. A neutralidade me comove. Não posso ser eu mesmo. O tempo é uma flor sem espinhos no inverno, porque no verão são só espinhos, o tempo. Ah! Uma porção de borboletas lilás nos perseguindo. Por acaso, quem eu era? A pensão acabou antes do mês e a moça abre bem as pernas para que possamos admirar sua glabra vulva rosada. Curioso, pergunto-lhe como seria amá-la com preservativo feminino. Ela ri. Eu não faço amor. Simplesmente, amo. Você! Tenho que encerrar essa conversação. Fecho a webcam. Do lado de lá com certeza ficaram com raiva de mim. Mas o terno chegou e tenho que me vestir. Corsage na lapela. Canela em alcóois para permitir que o vôo seja no Niagara. Você ainda sonha, me pergunta o incauto arroz-doce. Descendo pelo meu esôfogo, ele não pode me ouvir e mesmo se pudesse não compreenderia. Sonho com o vento frio sapecando minhas maçãs. Meu rosto vermelhinho, meus olhos umedecidos. A moça pergunta o que foi, respondo: Nada, com toda força confinada no coração. Deito sobre aquele corpo suarento e descarrego toda minha culpa dentro dele. Precisamos conversar. Quando você quiser, meu amor. Mas não agora. Notas de cinco euros lhe caem dos bolsos e ele não abaixa para apanhá-las. Veste o traje e sai. O hábito nunca fez o monge.
Apesar do corte lhe cair exatamente na altura dos ombros.

Radiohead - Creep V Festival 2006

Poderia ser uma canção de amor. Mas nunca sabemos com quais versos iremos concluir o poema.

matchstick skiers, originally uploaded by gridrunner.

Queria continuar utilizando o Mandriva, mas essa decisão não cabe a mim.

Sou mesmo um verme.

Há meses queria vincular meu weblog... blog... diário virtual... (Eita porra! Eu tenho vergonha de assumir a paternidade do caderninho de LCD, por isso a hesitação em denominá-lo.) Começando de novo. E sem digressão! Esse texto já não pertende, mais a racionaliade... Joaninhas não podem pisar nos seus pés. Dança com ele. Ritmo a gente marca no estralar do batidão. Dói na altura do diafragma. Deixa de ser veado, berol! É figado. Tenho certeza. Sou fraco. A bebida é forte. A medicação comprada com receita azul. Potência 10... Publicar algum vídeo do youtube, assim que conseguir chegar em casa. O âncora me persuadiu. Marinheiros e suas tatuagens. Nos dois bíceps. Meu tríceps. A mulherada delira, se vangloria ele para mim. (Furo teu ego com alfinete de segurança sem você se dar conta do quanto o mal pode ser traiçoeiro.) DiCla, (Oi, Qto tempo!), cá estamos nós aqui de novo, tirando do teclado pentelhos de ontem à noite. (São seus? Meus, não! Então, eram meus.) Tu me deixas falando sozinho. A tela do monitor passa a ser meu espelho, mas essa nossa imagem distorcida, me desmotiva. Não és tu visto aqui. O labirinto do castelinho. Chupei um cumulonimbus com a língua esfolada. A vertigem de querer transpor aquele muro rapado. Caíria numa coberta piscina semi-olímpica aquecida. Ofurô carioca. 2 a 2 no tempo regulamentar. Sua boca fervia impropérios onde lugar nenhum se projetava sobre a ponte de balanços de cordas soltas. A medicação começa a fazer efeito (foi aqui que parei, voltei e comecei de novo), não deveria ter tomado aquela copada de vodca. Vomitar, o desperdício interminável. Não posso cometer erros, type, type, type, type, type e finalmente... TYPE. Vai sair um droga de texto, mas o ar que respiro transita por todas aquelas sensações proibitivas. Metido rapaz. Lábios espessos. Umedecidos. Me arrancavam os pêlos do braço. Minha orelha goma de avelã. Seu perfume doce, meu mar no cio... Cítrico. Levemente feminino. Só que tem um problema, disse-lhe. Só deixo entre as coxas. Então, vamos para um motel. Você vai ser minha indiazinha. Sorriu. Mostrou bem os dentes. Depois ficou sério. Até demais. Não gostei da piada. Mas o cérebro chacoalhava minhas pernas e me faltava sangue nos olhos. Ai! Que vergonha. Ah! Que delícia. A sensação de que minha alma se desprendeu do meu corpo. A melodia me rodopia. Sou o biruta a medir a força da tempestade. Um sol a lançar bolas de fogo sobre mim. O peso da força da energia vital. Não me morde. Gado meu é marcado. Na abundância do orgasmo, esqueci meu nome, me arrependi de não ter levado uma caneta e desafinei no penúltimo acorde do arranjo. (Sexo anônimo numa blitz do BPtran, não teria sido diferente, né Isabelle?) O lixo recolhido da mesa, DiCla, não é apenas resto de papéis amassados meticulosamente. Há um pouco da gente ali dentro. A perda só não foi maior, porque a letra de "Creep" continua atual. I don't belong here. Acho mesmo que jamais pertencerei. Talvez um dia o revise, querido amigo, por enquanto vais ficando assim. Passe bem as próximas 24h. Volto se Ele permitir.

Georgian soldiers checking the no man´s land, originally uploaded by randbild.

Nessa nossa guerra íntima, escolhi o lado que vou ficar. Atravesso os limites da espionagem sem dever nada a ninguém. A minha moral é meu guia, capitão. Me dá licença. Mulheres japoneses teriam histórias a nos contar? Meninas yanomamis teriam histórias a nos contar? Para quem se entusiasma por gemidos sufocados por lágrimas, o espetáculo bate a porta. Senta. Acalma o coração, tenta nos dizer como você foi violado. Foi estupro. Um sumulado, portanto. Nem por isso menos violento. O quando vejo os camuflados em ação, sinto vontade de ligar. Ainda não é o momento.

Paper Crane, originally uploaded by www.DaveWard.net.

A lenda escondida debaixo do colchão. Lágrimas de felicidade. Meu passaporte batendo na porta. Levantei-me de pronto. Coração diposto a empacotar os livros e os papéis sujos. Depois, espero passar o avião.

untitled, originally uploaded by .faramarz.

O patinho feio não sabe nadar. Não sabe dançar. Mas sabia muito bem o que fazer mãos. Minha melhor amiga sofrendo por uma paixão, jamais correspondida. Se não fosse o vinho, se ela não me chamasse para ver os fogos. Aquele lá, não era eu. Nunca foi. Jamais poderia ser.

Beija-flor Tesoura - Swallow-tailed Hummingbird 8 479 - 10, originally uploaded by Flávio Cruvinel Brandão.

Não fui capaz de guardar tua identidade, suposto beija-flor. Todos já sabem de ti, menos eu. Menos eu.

VT War Memorial - HDR, originally uploaded by GarretB.

Nas minhas mãos há sangue que não é meu. Por quantas vezes a história se repetirá? O quanto for necessário. Vamos aprendendo por tentativa e erro.

True Romance?, originally uploaded by Renata Baião.

Hoje preciso colocar meu alter-ego de lado, e assumir essa tristeza, misto de revolta e dor. Corroa meus intestinos com sua força descomunal. Não seria novidade nenhuma se descobrissem um cancêr me comendo velozmente por dentro. Eu sofreria. Para alguns seria o supra-sumo, para outros a indiferença. Para mim a purificação do milagre. Aumento o volume da caixa de som. A valsa transforma-se em pastiche pop-rock. Convido Dona Morte para dançar comigo. É a última música. Sua chance de conduzir para onde quer que seja. Seu hálito acebolado não me amedronta mais. Eu me acostumei. Giramos pelo corredor até a cozinha, executamos os passos com precisão. Quando me dei conta, é a Senhora que está na porta da sala, se despedindo, mandando beijinho, balançando a mãozinha, dando uma piscadinha. Espera aí, não vá agora. Eu volto, querido. Porque adiar a dor mais ainda, quando poderia ser agora. Suas malas não estão prontas. Come mais um pedaço da torta. A mal-educada sumira. Havia preparado o jantar com tanto carinho. Essa dor é por causa de um amigo não ter me respondido um e-mail. Finge não me conhecer, fingirei tão bem que ele se sentirá magoado. Não foi com o procurador? A vida não é como gostaríamos que fosse. Vou imaginar um final feliz, após todo o sofrimento e provação. É o percurso do herói. Do sofrimento à redenção.

2006-07-21 Musee Rodin - The Kiss 02, originally uploaded by that_james.

Admiro os amantes pelo significado dado ao beijo.

O que é um beijo, senão a ânsia em preencher uma ausência.

Beijo essa sua boca porca, na certeza de que não vai embora mais.

De tanto beijar, sai do cinema nauseado. Temi pela minha vida. Arrependeu-se tarde demais. Qualquer hora, essa tua hemorróida pula para fora.

Yaaaaaawwwwwnnnnn...., originally uploaded by Captain Kidd.

Voltar ao meu dentista, nem pensar. Amoxilina 500g e repouso.

St. Petersburg - Blutskirche - Church of the Savior on Blood, originally uploaded by schlaeger.

Para o meu crime, esse seria o castigo. Fazer hora pelas ruas de São Petersburgo, enquanto aguardo o horário do embarque. Menos três graus centígrados, faz lá fora.

Tulpen, originally uploaded by ~Janneke.

Isso!

Escritor na Escuridão - Especiais, originally uploaded by * Calvi *.

Na escuridão da folha branca do caderno, fujo dos temas propostos. Distante meta de ferramenta, de linguagem. A vergonha que acabei de passar. Quem era aquele homem. Levantei-me porquê? Poderia ser um assessor qualquer. Jamais se identificam. Nos solitários se colocam flores e a perspectiva se desconfigura. Daria uma bola, um doce e uma bala para ser aquele solitário na mesa da taverna. Admirar meu dorso no reflexo do anel de brilhante. Claro que há um anel. Este seria um outro post publicado sem nenhuma revisão, viver assim é como rodar o tambor do revólver com apenas uma munição. Um desrespeito pelo que poderia haver de melhor dentro de mim. No metablogging me equivoco sempre.